Bs.As. - Colonia (11 set 2007)

Pocas horas dormidas en el trayecto Bs.As - Colonia, en parte debido a las corridas de última hora, un combo grande de Burger King, la tormenta, y un grupo de pelotudos que comentaban los programas de TV basura. Salón de turistas clausurado, gente amontonada y un personaje demente que cada vez que pasaba a nuestro lado hacía algún comentario muy colgado.

Llegada a puerto de Colonia, levantar mis bolsos de la cinta transportadoraCon cara de piedra presenté mi guitarra y mi valija en la Aduana; tenía además una cuantiosa cantidad de dinero invertido en instrumentos musicales como una melódica, armónicas, y unos pedales Moog, como debía ser, no había declarado una mierda.

El ponerme a mirar el orto de una mina que estaba más o menos decente, hicieron que me separara del contingente principal; guardar lo bolsos, una mini-discusión por mi guitarra, un golpe certero a mi cabeza de parte de una señora despistada, y la temporal pérdida de mi cámara de fotos, me hicieron perder las pocas ganas de dormir que me quedaban.

Llegada a Tres Cruces, la búsqueda infructuosa de mis amigos, y un rompe-huevos que me quiere convencer de tomar un remise; la tarifa obviamente era un robo. Cola de taxis, mujer con celular sonando, gente discutiendo por sus lugares, algo de frío, y cansancio por 7 horas sin cerrar un ojo.

La mierda, se extraña esta casa del orto, aunque fría y húmeda, es el único refugio que tengo. Recordé que tenía tiempo hasta las 13:00 hs, para descansar, tomar una ducha e ir a trabajar. Obviamente opté por tirarme en la cama a leer algunas huevadas.

Trabajo, el saludo fraterno de algunas camaradas de actividad, y las gastadas por usar un par de expresiones "de porteño", contar un par de anécdotas para romper el hielo y revisar los temas pendientes, por suerte pasó muy rápida y sin inconvenientes la tarde.

Caminar un rato, y recordar que había salido sin cambio, solamente tenía 20 pesos en mi billetera, y un hambre atroz. El encuentro casual con la ex de un amigo, y algunos comentario de la travesía.

Noche, Hank Williams III sonando en el equipo de audio, corto de hablar con mi padre, y recién en este momento tomo conciencia de que se cumplen 34 años del ataque al Palacio de la Moneda en Chile, y el ataque al WTC de hace 6 años.

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Faltan 4 meses para cumplir 33 años.

Otro año, otro ciclo de estupideces y acciones sin sentido.
Otra oportunidad para seguir en la locura, o buscar la cordura.


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Tengo una vecina que es prostituta; ayer me pidió un consejo acerca de relaciones amorosas.
La miré y le comenté que yo no era muy especilista en esa área.
Se rió y me agradeció la sinceridad.

Cosas que pasan

Hace 8 años, había estado más de 23 horas seguidas frente a un monitor, la repetición hasta el hartazgo de las tareas, el cansancio, la falta de alimentos, tu ex-novia que te llama cada hora para romperte los huevos, los últimos tragos de un café rancio de máquina, y la noticia radial de que un temporal que se avecinaba, me hicieron perder la cordura.

Desistí de trabajar, y salí a comprar cigarros sin mi abrigo, caminé como un ente hasta el kiosko al costado de la plaza, había llevado el cambio justo, pero no tenía un encendedor, no me molesté en regresar por él, no tenía ganas de escuchar al imbécil que estaba a mi lado con sus interminables excusas para su trabajo, o de los comentarios de la tetas de Angelina Jolie, solo deseaba irme a casa ducharme y comer algo.

Estaba oscuro y helado, y apenas se notaba las primeras gotas de la lluvia; dos dementes tacheros puteaban y agredían a cualquier trajeado que salía de la City montevideana. Resultó gracioso, ver a tanto yuppie esquivando escupidas y pedradas. A los minutos recibí un llamado, era mi padre, había nacido mi primer sobrina; le avisé al "Jefe", que volvería en un par de horas, aunque en el fondo, ya había dado por terminada la jornada de esclavismo.

No fue nada espectacular el recorrer a pie todo el trayecto hasta el Hospital Militar. La clásica imágen de las paradas atestadas de personas, los imbéciles conductores y sus maniobras a toda velocidad, las baldosas sueltas, los linyeras escapándole a la lluvia, y el resto de la gente caminando con caras inexpresivas.

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Recuerdo la incomodidad de estar en la parte de Informes, las preguntas de rigor, la ansiedad que se genera por la espera interminable; no veía la hora de retirar la simple tarjeta de visita, y que me dejaran ir a mi destino. Creo que estuve menos de media hora, antes que apareciera el encargado del turno; se refirió a que no tenía permitido el acceso a la Sala de Maternidad, dijo algo acerca de mi lamentable estado, y que el horario de visitas era hasta las 19:00 hs.
Recién en ese momento noté que tenía el traje manchado y con un par de botones dehilachados, una barba desprolijamente afeitada, pelo despeinado, y ojeras de junkie; en rasgos generales parecía un demente recién escapado de un Hospital Psiquiatrico.

Llamaron a mi Padre; al rato lo vi acercarse, se sentía orgulloso, su primogénito le había dado una nieta; note cierto "fastidio" hacia mi. Me dio un sermón frente a la enfermera, algo de las buenas maneras, de mi impuntualidad, de mi egoismo, y otras huevadas más. No me fue fácil calmar la ira de mi progenitor, pero le hice recordar el motivo de mi visita. Recorrimos unos fríos e interminables pasillos, como siempre lo sentía distante al "viejo", no cruzamos palabra en todo el trayecto.

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El ritual familiar de los saludos, la característica soberbia de la familia política de mi hermano, y algún que otro comentario por mi lamentable estado, más las risas complices de los "míos", hicieron que me arrepintiera de haber salido de mi calvario en la oficina; de última no estaba tan mal el café rancio, y los chistes nerds de mis camaradas de tareas.

Lo que mejor recuerdo era la increíble mezcla de fatiga y felicidad de mi hermano mayor, las lágrimas y el tartamudeo de mi madre, y su inexplicable y repentina compasión hacia mi persona (que no tuvo más efecto que hacerme bajar la guardia). No recuerdo haberla visto llorar de felicidad en mucho tiempo, siempre la veía en su clásico papel de "yiddish momme", y sus interminables comentarios sarcásticos.

También el detalle no menor de la puta neumonía que me declararon en Sala de Emergencia, aún no recuerdo como llegué ahí, ni cuanto tiempo estuve. A los pocos días aún sin recobrarme y con los pulmones destrozados concurrí al bautismo de mi sobrina, parece que ese acto del destino me hizo ganar el derecho de ser el padrino de mi primer sobrina.

blah blah

Acà ando escribiendo a altas horas, me aburro, no sé si la soledad la inventé el momento en que dejé de creer en mi mismo; o fue solo una forma de escapar de las responsabilidades de la vida.

Tendría que hacer otra cosa además de mirar la puta tele, o contar las gotas que entran por la claraboya rota.

Que esperar de este mundo, ya superé la barrera de los 30 años, y no sé si armar una familia, sentar cabeza, y madurar de una vez; o seguir de putas, drogarme, perderme en el vacío de la noche, y el pensar que soy indestructible para el resto de mis días.

"Nunca amamos a nadie
amamos solo la idea que tenemos de alguien
Lo que amamos es un concepto nuestro
es decir a nosotros mismos"

by Fernando Pessoa

Un anónimo personaje

El anónimo personaje, una vez más siente que ha triunfado en su pequeña batalla contra el mundo.
Ignora que se engaña a si mismo, que en su arrogancia, se pierde a si mismo.
Que en su estupidez, no comprende que se ha perdido; vacío e infeliz, solo tiene ojos y oídos, para ofender a sus semejantes.
Cada día que pasa, se siente más glorioso, por sus pequeñas escaramuzas sin valor.
Aunque en el fondo reconoce que todo su esfuerzo no tiene valor; y que día tras día debe aumentar la dosis de veneno (e ironía), para saciar su soledad y podredumbre interna.

how to be a good writer

by Charles Bukowski


you've got to fuck a great many women
beautiful women
and write a few decent love poems.

and don't worry about age
and/or freshly-arrived talents.

just drink more beer
more and more beer

and attend the racetrack at least once a

week

and win
if possible

learning to win is hard -
any slob can be a good loser.

and don't forget your Brahms
and your Bach and your
beer.

don't overexercise.

sleep until moon.

avoid paying credit cards
or paying for anything on
time.

remember that there isn't a piece of ass
in this world over $50
(in 1977).

and if you have the ability to love
love yourself first
but always be aware of the possibility of
total defeat
whether the reason for that defeat
seems right or wrong -

an early taste of death is not necessarily
a bad thing.

stay out of churches and bars and museums,
and like the spider be
patient -
time is everybody's cross,
plus
exile
defeat
treachery

all that dross.

stay with the beer.

beer is continuous blood.

a continuous lover.

get a large typewriter
and as the footsteps go up and down
outside your window

hit that thing
hit it hard

make it a heavyweight fight

make it the bull when he first charges in

and remember the old dogs
who fought so well:
Hemingway, Celine, Dostoevsky, Hamsun.

If you think they didn't go crazy
in tiny rooms
just like you're doing now

without women
without food
without hope

then you're not ready.

drink more beer.
there's time.
and if there's not
that's all right
too.